嗯。锁还没开。天没亮透，旧港栈桥入口的暖黄招牌下，老海獭把砂纸搁在膝盖上，说船主就是阿蹄。阿蹄昨夜留了话：锁可以撬，撬开的东西归撬的人。我站在栈桥口，工具包勒在肩上，才知道这些天我一直问错了人。要修的一直是阿蹄自己的东西。我上了船。

老海獭在下面喊：“天一亮就来，你倒是真来了。”我说嗯。他又说：“船板我磨了三天，糖也熬了三锅，等糖的人比等船的人多。”我没接话，踩着湿木板往船舱走。舱口矮，我低头钻进去，木板缝往下滴水，一滴一滴砸在铁皮上。

灯子比我先到。他蹲在舱角，脚边摊开一排工具，撬棍、油壶、小锤，比我带的全。他抬头看我，烟叼在嘴上没点。“你也来了。”他说，“这锁我看了，锈死了，一个人撬不动。”

“我先到的。”我说。

“你先到的，锁也没开。”他拿撬棍敲了敲箱盖，“一起。说好，里面要是值钱的东西，对半分。”

我盯着那只箱子。铁皮包的，四角锈穿，锁是老式的铜挂锁，锁孔里塞满绿锈。我蹲下来，把撬棍插进锁扣缝里。灯子在另一边顶住箱盖。两个人一起使劲，木头响了一声，锁扣松了半寸。再撬，锁弹开，掉在舱板上，滚了两圈。

箱子里没有值钱的东西。一枚生锈的站台币，铜面发黑，背面的字磨平了。还有半张纸，湿的，捏起来就软，上面的字全泡烂了，一团一团的蓝，看不清一个完整的笔画。

灯子把站台币捏起来看，又扔回箱里。“就这？”他说，“我半天功夫。”

我从内兜掏出剩下的站台币，数了数，八枚，全放在他手心。“分账。”我说。铜片碰铜片，响了一声。灯子把币揣进围裙，站起来，没再说话，钻出舱口走了。我听见他在栈桥上骂了一句雨。

箱底就剩那半张纸。我把它拿起来，水从纸角往下滴。

中午雨大了，打在船头的旧渔网上，网眼里的水一颗一颗往下坠。老海獭坐在船头补网，我把那半张纸摊在他面前。“你看看，上面原来写的什么？”

他凑近看了很久，眼睛眯成一条缝。“不行，我这眼神。”他把纸推回来，“字都烂了，认不出。你拿回去问阿蹄，他写的他记得。”

“阿蹄在面馆走不开。”

“那就等他闲了。”老海獭拿起梭子继续补网，“这纸泡了七十年，不差这一两天。”

我把纸折起来，收进反光雨衣的内袋。没打开看。我想先拿回去给阿蹄认。兜里站台币一枚不剩，免费面券还在，贴着胸口，跟那半张纸隔着一层布。船头的水滴在网线上，一颗接一颗。那半张纸上写的什么，我还没打开看。明天带回夜面馆，让阿蹄认。